Dê a volta.
Dê meia-volta.
Manobre o carro e saia daqui.
Agora.
Não volte.
Não volte lá.
O que é isso?
A JANELA SECRETA
seis meses depois
Você roubou minha história.
Então?
Desculpe, eu...?
- Não o conheço. - Eu sei.
Eu o conheço, sr. Rainey. É o que importa.
Você roubou minha história.
Está enganado. Não leio manuscritos.
Esse, você leu. E o roubou.
Posso garantir...
Sei que pode, mas não me interessa.
Se deseja fazer alguma reclamação, ligue para...
- o meu agente em Nova York. - Isso é entre nós dois.
Não precisamos de estranhos. Isso é só entre mim e você.
Olhe, senhor... seja quem for...
não gosto que me acusem de plágio...
se é disso que me acusa. Chico, entre.
Pode não gostar, mas foi o que você fez.
Plagiou minha história.
- Saia. Eu já disse tudo. - Vou embora.
Falamos mais depois.
Não vou pegar isso.
Não tente me ludibriar, sr. Rainey.
Isso precisa ser resolvido.
Por mim, já está resolvido.
"Tempo de Semear.
John Shooter. "
Nunca ouvi falar de você, cara...
nem da sua história.
Agora...
onde eu estava?
Estou aberto a sugestões.
Desça e morda-a ou eu a mato.
"Quatro dias após George confirmar que...
sua mulher o traía, ele confront... "
Como você escreve mal.
Muito mal.
Sabe o que deve fazer.
Anda logo.
Nada que seja mal escrito.
Isso resolve tudo.
Achei uma de suas histórias no lixo.
Como podia querer, deixei sobre a mesa.
Eu vi, sra. Garvey.
"Para Todd Downey, uma mulher que rouba seu amor...
quando ele é tudo que se tem, não vale nada.
Então, ele decidiu matá-la...
e enterrá-la no canto formado...
entre a casa e o celeiro.
Ele a enterraria no jardim dela...
que ela amava mais do que a ele. "
Merda.
Graças a Deus. Pelo barulho, não sabia o que pensar.
Eu pego. É serviço meu.
Eu sinto muito, sra. Garvey.
Eu cuido disso. Volte ao trabalho.
- Não escrevi isso. - Achei que sim.
Não é meu. Olha, diz John Shooter aqui. Não sou eu.
Achei que fosse um...
como se diz... apelido, pseudônimo.
Não. Nunca usei pseudônimos.
Nem imagino por que se esconderia sob um nome falso.
Estou lhe dizendo que outra pessoa escreveu isso.
Então está bem.
Informantes Têm Um Preço
A Janela Secreta
"Uma mulher que rouba o amor que é tudo que se tem...
não vale nada.
Era o que Tommy Haverlock pensava.
Ele decidiu matá-la.
Já tinha até o local exato para enterrá-la.
No jardim que ela cultivada no canto...
entre a ala nova e a velha da casa.
Ele a enterraria no jardim que ela amava mais do que a ele. "
Vamos ao mercado de pulgas. Será divertido.
Temos de nos desfazer disso. Olhe só, é horrendo.
Nem o ex-dono quis.
Olhe, tem uma janela.
É uma janela secreta.
Ora, é perfeita.
Farei meu jardim aqui.
Uma janela secreta se abrindo para um jardim secreto.
Merda.
Eu não o plagiei.
Que é?
Sr. Rainey?
Já acabei.
Já? Tão cedo? Bom...
- Até a próxima vez. - Sr. Rainey...
queria dizer uma coisa.
Tem mulher que não dá valor ao que tem.
Que não vê que tem o mundo diante do próprio nariz.
Pronto. É isso.
E nem mais uma palavra minha.
Sr. Rainey?
Preparo sua comida?
Não, já comi... mais cedo.
Vou comer mais tarde e eu mesmo preparo.
É um bom homem, sr. Rainey.
A senhora também.
Isso é assunto meu, sra. Garvey. Obrigado.
Minhas almofadas agora.
Seus dedos pegajosos nas minhas coisas.
Não plagiei aquela história.
Acho que não.
Oi, Mort.
- Você está bem? - Estou.
- Por que não estaria? - Sei lá.
Está aí sozinho, sem ninguém se acontecer algo.
- Eu sei. - É.
Como vai meu filhote? Chico foi operado da catarata?
Por que ligou, Amy? O que quer?
Tive outro presságio.
Sei que não acredita nessas bobagens...
mas eu acredito.
Eu fazia um sanduíche e tive a sensação de que você estava mal.
Eu me contive o quanto pude...
até não poder mais. Por isso, liguei.
Não sei o que dizer. Estou bem.
Nada de estranho aconteceu?
Lembra de "A Janela Secreta"?
O quê?
Meu conto. Aquele da mulher que tem um jardim...
e do cara com a pá.
- Não é dos meus favoritos. - É bom saber.
Era meio hostil, não acha?
Sinto falta das suas críticas construtivas.
Que tem o conto, Mort?
Andei pensando. Acha possível...
eu ter sido influenciado por alguém ou alguma coisa, na época?
Além de Jack Daniel's?
Sei dessa parte, daí minha pergunta.
Sei lá.
Você ficou estranho e escrevia quase sempre á noite.
- "Influenciado" como? - Não sei.
Por alguma outra história?
Ora, esqueça.
Mort, jurou que aquela tinha sido a única vez.
Esquece, por favor.
Como vai o Ted?
Vai bem.
Eu e ele podíamos nos ver, tomar um drinque...
já que estivemos nos mesmos lugares.
- Eu preciso desligar. - Eu também.
- Ele está aí? - Não.
Não estamos juntos.
Ora...
não vou mentir. Estou a ponto de dançar feito o Snoopy.
Não, Mort.
Quis dizer, não estamos juntos agora.
Ele virá mais tarde. Vem pouco aqui. Eu é que vou á casa dele.
Um detalhe útil. Obrigado.
Então, não pergunte. Estava melhor assim.
Ele devia ir mais aí.
Uma casa linda. Eu a adoro. Por isso a comprei.
Adeus, Mort.
Adeus, Amy.
Merda, merda, merda. Burro, burro!
- Você o leu? - Li.
Imagino que soou familiar, não?
Com certeza.
Quando você o escreveu?
Achei que perguntaria isso.
É fundamental.
Quando duas pessoas têm o mesmo conto, o autor é quem o escreveu 1 °.
- Não concorda? - Suponho que sim...
e por isso vim aqui, lá do Mississippi.
Eu o escrevi há sete anos, 1997.
Como chegou até você?
É o que quero saber.
Como um autor comercial famoso feito você...
foi a uma cidade de merda no Mississippi...
e roubou a minha história?
- Deixe disso. - Deixar?
O que você quer dizer, ora?
Disse que escreveu seu conto em 1997. Escrevi o meu em 94.
Foi publicado em junho de 1995 numa revista.
Valeu a tentativa, mas eu o bati em dois anos.
Se alguém aqui pode alegar plágio, sou eu.
Está mentindo!
- Não estou! - Prove!
Não tenho de lhe provar nada.
Veja você mesmo. Mistério Magazine de Ellery Queen, junho de 1995.
- E como vou achar isso? - É problema seu.
Devo dirigir até sua casa em Riverdale, NY...
e pedir a revista à sua mulher, Amy?
Li isso na capa do seu livro.
Minha casa, não. Dela.
Como assim?
O que acha, caipira ignorante? Estamos em pleno divórcio.
D- I-V-Ó-R-C-I-O. Divórcio.
Você me parece alguém...
disposto a rachar a cabeça de alguém com uma pá...
mas não percebe que, se começarmos a brigar...
só vou parar...
quando um de nós estiver morto.
Segure a onda, só vou pegar meu cigarro.
Eu não fumo.
Eu lhe dou três dias.
Peça à sua ex que envie a revista com seu conto...
se é que ela existe...
e eu voltarei.
Se eu mostrar, volta para o lugar de onde veio e me deixa em paz?
Três dias.
É sempre um prazer conhecer meus leitores.
Não quero ligar para ela.
Quero dormir. Quero cochilar.
Cochilar, não.
Ligo e peço a revista a ela...
escrevo alguma droga por umas horas...
e daí tiro um cochilo, não é?
Chico
Não desanime
Então, desanime, idiota cego.
Estou me lixando.
E voltou ao sofá...
em desonra...
degradação...
e indolência.
Indolência.
Você Tem 3 dias é Sério SEM POLÍCIA
Shooter!
Vai me pagar por isso!
Está me ouvindo?!
Vai me pagar por isso!
Chico?! Ele matou o Chico?
É. Ontem, umas 21h00. Eu estava dormindo.
Veja. Ele deixou isso.
"Você tem três dias. É sério. Sem polícia. "
Sempre que escrevem "sem polícia"...
é justo quando se deve chamar a polícia.
Foi o que pensei.
Tenho uma descrição detalhada dele e do carro.
Bata mais forte. Precisa passar pelo carbono.
Não anotei a placa...
mas sei que era do Mississippi e acho que começava com "A".
É minha impressão.
Bordado. Acredita? O médico recomendou para artrite.
Agradeço o que descobrir sobre esse cara.
Não pareço um homem da lei intimidante?
Quero saber quem ele é. Pode ter um passado violento.
Você podia achá-lo, falar com ele. Seria melhor.
Tem um membro da tribo dos malucos atrás de você?
É. Eles aparecem de vez em quando.
É o preço por vender alguns livros.
Desculpe.
Aqui está... a descrição.
Óbvio que matar um animal não é como matar um homem.
Nem sei se é crime.
Deve ser. Crueldade contra animais?
Destruição de propriedade alheia?
É, talvez.
Primeiro, preciso de uma descrição.
Conte a verdade. Você o plagiou?
O quê?! Não!
É uma coincidência espantosa, não acha?
As histórias serem semelhantes?
Óbvio que ele me plagiou. Quer escolher de que lado vai ficar?
Estou do seu lado, mas preciso saber a verdade.
Qual é a situação, agora?
Outro dos seus doidos de sempre, e aí posso ajudar...
ou você deveria estar conversando com seu advogado?
Não. Esse cara é louco. É só isso.
Ótimo.
Que quer que eu faça?
Quero que me ajude como...
Como já me ajudou anteriormente.
Era um menos louco.
Era só um leitor obcecado...
confuso entre a realidade e o lixo que você escreve.
Não se ofenda.
Esse Shooter ameaçou-o de morte?
Cravou uma chave de fenda no meu cachorro.
Ele violou uma lei sem importância no Lago Tashmore.
O xerife deve preferir gatos.
Não me sinto seguro...
com um xerife de 70 anos me protegendo.
Vai me ajudar ou não?
Vamos ver...
Tenho de voltar para um caso corporativo na sexta-feira...
mas disponho de uns dias.
Meu conto foi publicado dois anos...
antes da data em que ele disse que escreveu o dele.
Tem uma cópia na casa da Amy.
Passo lá e pego no caminho de volta.
"Casa da Amy"?
- É. Nós nos separamos há 6 meses. - Sinto muito.
Eu também.
- Amigável? - Nem de longe.
Que houve? Você transou com uma fã numa sessão de autógrafos?
Na Barnes & Noble de Omaha?
Foi uma piada maldosa, ossos do ofício.
Me perdoe.
- Onde estávamos? - Eu dizia...
que se o cara só quer uma prova, tudo bem. Mostro a revista.
Mas você deve estar comigo na hora.
Sem dúvida, vou estar.
- Lembra quanto eu cobro? - Lembro. Uma fortuna obscena.
Verá um Cadillac preto ao chegar em casa.
Não entre em pânico. Sou eu, de olho em tudo.
Durma bem esta noite. Está com uma cara horrível.
Essa não é a minha bela casa.
Essa não é minha bela mulher.
Não é mais.
- Você me deu um baita susto. - Desculpe.
O cansaço dessa semana me venceu.
- Agora estou tranqüilo. - Relaxe.
Só dormi 10 minutos.
Já conferi o local. Está tudo bem.
Só esperava a sua volta para lhe contar.
Vai passar a noite aqui?
Não. A menos que você queira.
Não. Tenho certeza que está tudo bem lá dentro.
Nada.
Nenhum monstro aqui.
Olhou embaixo da minha cama?
E no seu baú de brinquedos.
Volto de manhã para interrogar os locais.
O que vai fazer com isso?
Quero saber quem mais viu o doido.
Tom Greenleaf.
Tom Greenleaf passou de carro e me viu com Shooter.
Acenou para nós. Com certeza, ele o viu.
Tom Greenleaf. Como o encontro?
Toma café no Bowie's, sempre às 9h00.
Deixa comigo. Relaxa.
Assim que descobrir onde o Shooter está hospedado...
terei uma conversinha com ele, na 1 ª pessoa do plural.
"Nós sabemos o que você pretende.
Queremos que pare. Estamos de olho. "
Confie em mim. Vai dar no pé em disparada.
Vai pernoitar na cidade hoje?
Vou, num motel na Estrada 9.
Irv's Lakesider, eu acho. Conhece?
É, conheço.
Boa noite.
Sei que você está aí, idiota!
Se não sair quando eu contar até cinco...
vou entrar batendo.
Um.
Dois!
Matei um espelho.
E a porta do box.
Dane-se. Vou fumar. Vou mesmo.
Fumo esses, vou à loja...
compro um maço novo e fumo inteirinho.
Achei que você não fumava.
Comecei há pouco para ficar saudável.
Como vai, sr. Rainey?
Estou ótimo, sr. Shooter. E você?
Parece que teve um acesso de raiva lá dentro.
Não me parece nada bem.
Roubar um homem não parece tê-lo afetado em nada.
Já ser pego...
Ou vai ver escritores fracassados como você...
têm ataques quando se frustram suas expectativas.
Por que não pegou a revista?
Foi à casa dela hoje, não é?
Se eu pegar o conto e mostrá-lo a você...
fará o favor de desaparecer?
Não existe essa revista com o tal conto, sr. Rainey.
Nós dois sabemos disso.
Está bem.
Que podemos fazer para você se sentir melhor?
Quero que você o restaure.
Restaurar o quê?
O meu final.
O final que você arruinou.
Não sei o que é pior:
Roubar minha história ou arruinar o final.
O meu era perfeito.
- Acho que não li seu conto todo. - Aposto que leu.
"'Sei que eu consigo', disse Todd Downey...
pegando outra espiga de milho na tigela fumegante.
'Garanto que, com o tempo...
a morte dela será um mistério até para mim. "'
O conto termina assim, peregrino. É o único final.
Vai escrevê-lo por mim, publicá-lo...
e sairá com o meu nome.
Seria um prazer escrever seu final, sr. Shooter.
Eu vi sua mulher sair de casa.
- Ela é bonita. - Minha mulher?
Deixe-a fora disso.
Eu deixaria se pudesse...
mas sinto que não vai me dar essa opção.
Quer despertar de outro cochilo...
e ver Amy pregada à sua lata de lixo?
Ou ligar o rádio um dia e ouvir que ela se deu mal...
numa briga com a serra elétrica que você guarda no depósito?
Quer?
Não vai se safar dessa.
Sei o que você fez...
e não vou desistir até que tudo esteja acertado.
- É você, John Wayne? - Mort?
Está me ouvindo? Mort?
Estou, Amy, mas fale mais baixo.
- O que foi? - Onde esteve?
Te procurei a noite e o dia todos.
Dormindo.
Ótimo. E desligou o telefone?
Como posso ajudá-la, Amy?
Ai, Deus. Mort.
O que foi?
Atearam fogo á nossa casa. Entendeu?
- O quê? - Incendiaram a nossa casa!
Tchau, amor.
Ei, moça.
- Deixou US$ 100 sobre a cômoda. - Pára!
O serviço de escortes avisou que eu era de graça.
Por favor.
Alguns caras custam menos. Outros, US$ 100.
Outros menos. Mas eu sou de graça.
Tem uma coisa na sua boca.
- Sinto muito por isso. - Eu também.
Eu também.
Obrigado, Ted.
Sr. e sra. Rainey?
- Sim. - Não.
- São os proprietários? - Sim, somos. Éramos.
Eram os proprietários? Como assim?
Não são mais?
Éramos casados. Somos os proprietários.
- Steven Bradley, da polícia. - Como vai? Ted Milner.
- Wickersham, chefe dos bombeiros. - Chefe.
Não vou retê-los. A investigadora da seguradora os verá às 15h00.
Foi incêndio culposo, ateado com um molotov:
Uma garrafa de champanhe contendo gasolina.
Isso funciona mesmo?
Minha primeira pergunta:
Vocês têm inimigos?
- Não, nenhum. - Não, ninguém.
Posso responder uma ou duas, Ted?
Tudo bem. Calma.
Eu tenho um inimigo.
Sinto não ter ido lá de manhã.
Passei a noite investigando o local com uma lanterna e uma Polaroid.
Violei uma das minhas regras.
Nunca digo "o local". Não era um local, era uma casa.
A sua casa. Lamento a sua perda.
Muito obrigado, sra. Evans.
Ainda consta "sra. "? Fran basta.
Essas reuniões são difíceis.
Gente na sua situação já está infeliz...
e costuma ver o investigador...
como uma acusação de terem incendiado seu imóvel.
Neste caso, temos um suspeito plausível...
que investigaremos com a polícia...
mas até lá, eis uma lista dos seus bens segurados.
Leiam e assinem a declaração que os itens ainda são seus...
e que estavam na casa durante o incêndio.
Como houve uma separação de corpos recente...
isso é importante.
Nosso divórcio não está homologado.
Bom, o acordo consensual está pronto.
Tudo foi negociado...
só aguardávamos a assinatura de ambas as partes.
Eu saí de casa há seis meses...
mas ainda não tinha levado todas as minhas coisas e...
Já passei por isso. É péssimo.
Essas coisas seguem seu curso natural.
Tudo se resolve quando todos estiverem prontos.
Também acho.
Até lá, revisem com cuidado a lista.
Obrigada.
Pretende xeretar?
Não veja meu interesse como bisbilhotice.
Ele está xeretando, Amy.
Não vou brigar por isso, mas são as nossas coisas.
Tudo bem. Ele tem razão.
- São as nossas coisas. - Ele tem razão.
Pela lei, você não tem o direito de ver a lista.
Fazemos vista grossa se ninguém se importa, mas ele parece se importar.
Sim. O sr. Rainey se importa, e muito.
Seria melhor se eu desse uma volta no quarteirão?
- Obrigada. - Claro.
Viva a vida, Ted. Dê duas voltas.
Xereta.
Espera. Quero perguntar uma coisa.
Esse Shooter e seu conto. É a mesma situação da outra vez?
Desculpe. Só mencionei porque já aconteceu antes.
Olha, aquela foi a única vez que fiz algo de longe parecido.
Paguei ao cara tudo que ele quis. Nunca aconteceu antes nem depois.
O que é?
Só nós dois e os advogados sabemos daquilo, não é?
É.
Não contou nada ao Ted?
- Contou ao Ted? - Por favor!
Cronometrei certinho, não foi?
É, foi.
Pena ter perdido. Sei que adora as minhas coisas.
- Cruzes. - Nós 2 vamos ter uma conversinha.
Volto em 10 minutos.
Lá vem encrenca.
- Cansei da sua babaquice. - Você é um canalha.
Está se sentindo melhor?
Estou.
Casamentos acabam. Sinto muito, mas não acabei com o seu.
Ele já tinha acabado.
É? Deve ter estranhado a aliança dela.
Escuta, cara. Já lhe pedi desculpas há meses.
Sei que não me quer na sua vida, nem o quero na minha...
mas até sair o divórcio, não podemos fazer nada.
Mas não deixarei que magoe a Amy mais do que já magoou.
Que tal acabarmos com isso e sairmos da vida um do outro?
Entendemos o recado que estou lhe dando?
De onde "nós somos", Tedinho?
Tennessee...
"Mortinho".
Eu ia chutar Mississippi.
Não, longe disso. Uma cidadezinha chamada Shooter's Bay.
Ora essa, Karsch.
US$ 500 por dia. Cadê você quando preciso?
Quê...?
O que é agora...?
Onde andou o dia todo?
Eu é que pergunto.
Relaxe, está tudo bem. Revistei o chalé há uma hora.
Ele apareceu uma hora depois da sua partida, ontem.
Sério? Então, ele teve uma noite ocupada.
Fui informado sobre sua casa. Sinto muito.
O pior é que nem pude pegar a revista...
com o conto que ele alega que plagiei.
Ela ardeu nas chamas.
Ainda quer encontrá-lo? Mostrar a revista?
É claro, cara.
Tive um péssimo ano. Quero resolver agora. Tudo.
Bom. Liguei para o seu agente ao saber da casa.
Ele tem um exemplar da revista.
Enviou o original via courier esta noite.
Pode pegar amanhã após as 15h00.
Fui sensato em te contratar.
Tem outra coisa.
Falei com Tom Greenleaf hoje...
o cara que o viu com Shooter à margem do lago.
Ele é sinistro.
Primeiro, disse que passou pelo lago na terça...
e o viu, como você disse.
Mas aí ficou nervoso e disse:
"Pensando bem, não. Eu não vi ninguém.
Nem estive no lago na terça. "
Ora, Tom está velho. Deve ter esquecido.
Não seja ingênuo.
Ele estava apavorado. Alguém o ameaçou.
Ora, espere.
E Shooter ligaria de Tom saber que ele está aqui?
- Isso depende. - Do quê?
Do que ele pretende fazer com você.
Mudei de opinião. Não acho que Shooter seja só um doido.
Vamos considerar a chance de ele ter sido contratado para isso.
Alguém com raiva de você contrata um capanga para intimidá-lo...
e matá-lo de susto.
Mas contrata o cara errado.
A coisa sai do controle.
Eles vão mais longe do que esperavam.
Cães mortos...
casas incendiadas.
E ninguém o detém.
- Ted. - Quem?
O Ted da Amy.
O Ted por quem a Amy me deixou.
Vai ver daí vem "Shooter". É o Ted dizendo ser ele...
tentando me intimidar, me mandar um aviso.
- Por quê? Que ele quer? - Eu não sei.
Você o provocou?
- É possível. - Faremos o seguinte:
Tem provas de que Shooter esteve aí?
Fora o manuscrito. Falo de provas físicas.
Hematomas. Nos meus braços, quando ele me agarrou.
Muito bem.
Nós dois iremos ver Greenleaf juntos.
Está bem.
Leve o manuscrito e seus hematomas.
Vou apertar o cara. Será impossível ele mentir.
Se for à polícia alegar que foi ameaçado, teremos algo.
Café da manhã no Bowie's?
9h00 em ponto.
Eu o vejo lá.
E traga seu revólver, peregrino.
É um bom final.
Merda.
Merda!
Pall Mall.
Caipira desgraçado.
LAGO TASHMORE
Desculpem.
Ken?
Tom?
Quer um maço?
Eu não fumo.
Um sujeito veio me procurar umas 9h00?
Um gordão, tipo tira de Nova York.
Não, não vi ninguém assim.
Eu dormi demais.
Vai ver ele também, porque não esteve aqui.
O que faz aqui?
Na verdade, eu ia até sua casa.
Cadê seu amigo?
- Vim sozinho. - Claro que veio.
Sei o que você pretende.
Olha, Mort...
parte do que está acontecendo é minha culpa.
A maior parte, aliás.
O que você quer?
Quero-o fora da nossa vida.
Precisa assinar os papéis.
De divórcio? Ela que envie ao meu advogado.
Já enviou. Ele não sabe de você há semanas.
- É o acordo? - Calma.
- Dinheiro?! - Não é.
É só para resolvermos tudo...
senão, quem sabe aonde isso vai dar?
Acho que me entende.
Acho que sim, Tedinho, só tem um problema:
Não gosto de ser intimidado. Tenho nojo, sabe?
Olha, estou tentando ter uma conversa normal.
Mataram meu cachorro, cara.
A coisa toda saiu do seu controle. Sabemos disso.
Você começou isso, eu vou terminar.
Agora, só um favor: volte e diga isso ao seu amiguinho nojento.
Deus!
Azar, Ted.
Vá até onde nos vimos no outro dia...
e siga mais adiante.
- Por quê? - Eu o encontrarei á tarde.
Se avisar alguém até lá, a responsabilidade é sua.
Tom?
Greenleaf?
14h15.
Você ficou três horas apagado.
Sua perna está dormente. Caiu em cima dela.
Eu teria te ajeitado, mas não quis te acordar.
Cansei de esperar.
Quase preguei um bilhete em você, mas desisti.
Você se assusta fácil.
É melhor não se afastar muito.
Está mais ligado a eles do que pensa.
Você é louco. Vou à polícia.
De quem acha que é a chave de fenda na cabeça dele?
Deixá-los aqui e desaparecer...
será como estar com uma corda no pescoço...
pisando em margarina.
O que quer de mim?!
Eu já lhe disse.
Quero que restaure a minha história que você roubou.
Ou ainda não vai admitir isso?
Eu não roubei sua história.
Você prefere ir preso por homicídio...
a admitir isso.
Tenho a revista, seu lunático!
Eu tenho a revista!
Eu tenho a maldita revista!
Tem essa tal revista aqui e agora?
Aqui comigo, não.
la pegá-la às 15h00.
Não existe nenhuma revista.
Não contendo essa história. Ela é minha.
O que quer? Me matar? Por que não me mata logo?
Não, senhor.
Esses dois iam se meter no nosso assunto.
Eu não podia deixar.
Me traga o tal conto...
se ele existir.
Na sua casa, em duas horas.
Tem muito peso para carregar aqui antes disso. Melhor se apressar.
A propósito...
se falar de novo com aquele xerife...
ou se não aparecer às 16h00...
queimo sua vida e todos que você conhece...
como um canavial ao vento.
Quando eu mostrar a revista com meu nome no índice...
e contendo minha história...
- o que vai fazer? - Me entregar à polícia.
Mas eu me mataria antes de ir a julgamento...
porque se isso for verdade...
então acho que estou louco.
E um homem louco assim...
não tem motivo nem desculpa para viver.
Você está com meu chapéu.
Eu o quero, dê no que der.
Ando preocupada contigo. Tudo bem?
- Eu estou bem, Amy. - Tem certeza?
Quando eu o vi ontem, parecia estressado. E...
- O quê? - Você acha...
Você acha que teria sido diferente se não tivéssemos perdido o bebê?
Cruzes, eu não... Sei lá, Amy.
Eu te ligo depois. Preciso sair.
Que foi? O que há, Amy?
Respire. Respire.
Inspire fundo.
Onde está? Na casa do Ted?
O que tem sentido pelo velho Ted?
Eu não sei.
Eu o amo, eu acho.
- Que bom! - Nunca tive outros homens.
Queria que soubesse disso.
Só o Ted e só nos meses finais, quando tudo já tinha acabado.
Se tinha acabado enquanto estávamos juntos, devia ter me dito...
porque eu não sabia.
Porque nunca estava presente.
Você vivia longe.
Eu trabalhava em casa!
Não quis dizer isso.
Mesmo ao meu lado, estava ausente, na sua mente.
Quando eu o olhava, você não me olhava de volta...
para valer, nos últimos dois anos.
Quer saber? Tem toda razão. A culpa é toda minha.
Não, eu fui covarde.
Ted queria contar. Vivia pedindo e eu sempre adiava.
Nunca vou esquecer a expressão no seu rosto.
Saia! Saia!
- Preciso desligar. - Espere. Não podemos...?
Não! Preciso desligar.
- Liga se precisar de mim? - Duvido.
- Posso ir até aí? - Para que isso?
Você ainda não assinou os papéis.
Sei que não quer encarar. Nem eu...
mas se tudo ficou acertado, não há discórdia.
Não sei por que não assina. Não quer encerrar isso?
Inacreditável.
Você preocupada comigo, e eu acreditei.
- Que idiota! - Estou preocupada.
Fala como falou há seis meses, e a culpa é minha.
Minha. Queria poder voltar atrás, mas não posso.
Então não trepasse com ele!
Você não vai lá?
Não vou prolongar mais isso.
Ele assina e pronto. Terminam essas discussões dia sim dia não.
Então, vou com você.
Acho melhor eu ir sozinha, Ted.
Não faz sentido.
Só de te ver, ele se descontrola.
Fomos casados 10 anos. Sei como falar com ele.
Só quero acabar com tudo isso.
Com licença.
Volto às 19h00.
Sr. Rainey!
- Eu queria... - Claro.
Oi, sr. Rainey.
Está tudo bem?
Desculpe. Minha garganta fechou por um segundo.
- Está pálido. - É, obrigado.
O courier da UPS deixou alguma coisa para mim?
- Só uma coisa. - O que disse?
Só uma coisa.
Os Correios teriam um troço se soubessem que recebemos UPS.
Eu sei disso e agradeço muito.
Não vai contar nada, vai?
- Nem pensar. - Ótimo.
Porque vi o que você fez.
- Como é? - Falei: seria estupidez.
Devia ir para casa se deitar.
Não parece nada bem.
É, é... uma boa idéia.
Gato.
- Tem um minuto? - Não, agora não...
mas eu te ligo depois.
Claro.
Eu te telefono, o. k.?
MISTÉRIO MAGAZINE DE ELLERY QUEEN
1995.
Índice.
A Janela Secreta
83. 83.
81.
82.
99.
Você cortou as páginas...
seu filho-da-mãe.
Você cortou...
as páginas da revista.
Espere. Como é que ele faria isso?
Eu não sei...
mas ele fez.
Pense bem.
Como?
Sei lá.
Por que pôs isso?
Sei lá.
Vai ver ele queria.
Por que ele ia querer isso?
Talvez queira que você...
Queira que eu o quê?
Fique confuso.
Já estou confuso, peregrino. Para lá de confuso.
Então não me venha falar em confusão.
Espere. Volte um segundo. O que disse?
O quê?
Ora, "peregrino", "Shooter's Bay".
E a meia dúzia de detalhes que você ignorou.
Quer saber? Você é louco. Não preciso ouvir essa merda.
Tudo isso é coincidência?
Estou com hematomas dele, não é?
- Não estou?! - Está?
Bem...
Isso não faz sentido.
Quer ouvir algo que faz sentido? Chame a polícia...
peça a Dave Newsome para vir aqui agora te prender...
antes que cause outra desgraça.
Vou pegar uma faca e extirpar você de mim.
Antes que você mate mais alguém.
Eu não matei ninguém.
- Você tinha uma arma. - Não tinha balas.
Ah não?
Você quase os matou. Era o que queria.
A arma estava descarregada!
- Você ainda quer. - Calado!
Escute, porque é assim que acontece.
- Assim as pessoas piram. - Cale a boca!
Não existe nenhum John Shooter.
Nunca existiu. Você o inventou.
Escute a mim, não a ele, antes que seja tarde.
Me deixe sozinho!
Você está sozinho.
Não encarou isso.
Está agindo mal.
Não sabe o que está fazendo.
Você come batatas chips assim há 30 anos.
A irmã achou a vidraça quebrada.
A escola abandonou a competição.
A irmã achou a vidraça quebrada.
Aí, ela se levantou. Não nos falamos o resto da noite.
Para Todd Downey, uma mulher que rouba seu amor...
- O que Todd tem com isso? - Tudo.
Vai ver Todd estava certo.
Você está fazendo tudo errado.
Que está havendo comigo?
Acho que você sabe. Acho que sabe muito bem.
Você não existe.
Eu? Eu existo, sr. Rainey.
Existo porque você me criou.
- Olha só. - Você me concebeu.
Sou um fazendeiro do Mississippi.
Me deu meu nome.
Falou tudo que queria que eu fizesse.
Eu fiz aquelas coisas para que você não fizesse.
Foi bem aqui, Tom.
Eu sei, Mort. Eu te vi.
Não quis falar diante dele, mas você estava sozinho.
Eu sei, Tom. Encoste um segundo. Quero te mostrar uma coisa.
Você não tinha coragem para fazer aquilo, mas sabia que eu tinha.
Já acabamos?
Já esclarecemos tudo por aqui?
Por que motivo você me criou?
- Para restaurar o conto. - Isso mesmo.
Restaurar o final.
Preciso reescrever o final.
E como acha que devemos fazer isso?
A JANELA SECRETA
Você está aí? Vi seu carro aí fora.
Chico?
Isso explica muita coisa.
O que é isso?
ATIRE NELA
Cruzes, Mort.
Pegou essa relíquia no sótão?
Ele é meu.
Nunca foi de outro.
O que há, Mort?
Ligou para o número errado, dona.
Não tem nenhum Mort aqui.
Mort morreu.
Ele estrebuchou muito...
mas não podia mais mentir para si mesmo, nem para mim.
Eu não pus as mãos nele, dona. Juro.
Ele se matou.
- Por que está falando assim? - É assim que eu falo.
Está me assustando.
Não importa. Não vai durar muito.
Ai, meu Deus.
Socorro!
Cansei de me preocupar com você.
Eu sinto muito, dona...
mas estou certo e com razão...
e algo precisa ser feito.
E saiba que nada disso foi idéia minha...
e sim do sr. Rainey.
Você é Mort Rainey.
Tenho um lugar para você.
Você é Mort Rainey.
Já está escolhido.
Você é Mort Rainey.
"'Sei que eu consigo', disse Todd Downey...
pegando outra espiga de milho na tigela fumegante.
'Garanto que, com o tempo...
a morte dela será um mistério...
até para mim. "'
Estou atrasada.
Aparelho.
Resolvi consertar umas coisas.
Será que alguma hora você gostaria de...
Não preciso de sacola.
Sr. Rainey?
A porta está aberta. Vou entrar.
Sr. Rainey?
Não o ouvi. Suba.
Que bom que chegou. Preciso descansar...
e almoçar. Estou inspirado.
Nós sabemos o que você fez.
Ainda não temos o bastante para condená-lo, mas...
acabaremos achando os corpos.
Você será incriminado...
e irá para a cadeia.
Até lá, peço que não volte mais à cidade.
Constrange as pessoas.
Faça suas compras em New London.
Ouviu o que eu disse?
Claro. Sem problema.
Sabe...
só o final importa.
É a parte mais importante da história, o final.
E esse...
é ótimo.
É perfeito.
"'Sei que eu consigo', disse Todd Downey...
pegando outra espiga de milho na tigela fumegante.
'Garanto que, com o tempo...
qualquer vestígio dela desaparecerá...
e a morte dela será um mistério...
até para mim. "'